Gotham, ville où les illettrés se persuadent que rien est écrit, pourtant il suffit de regarder. Il est écrit partout que les chemins sont guidés. Que chacun naît face à l'avenue qui le mènera à sa fin. En grand sur les murs, dans les hauts parleurs des forces de l'ordre avant les fumigène. Quand le mobile du crime peut-être un mobile dernier cri, tout à chacun cache un criminel.
Gotham.
Gotham, grande, sale et bruyante. L'Humain dans toute sa décadence en fait un chaos permanent. Ses rues sont un capharnaüm de bruits, d'odeurs et de personnes tout aussi différents qu'hétérogènes. En engrenage huilé au sang des masses, la ville tourne et emporte le temps. Certains croient fuir leurs destins dans les douces caresses de l'opium ou se laisse tomber dans l'éthylique des bras de Morphée. Mais ils ne font que s'offrir à la machine géante qui les entoure.
Gotham.
Gotham est comme une femme aimée il y a quinze ans, mais jamais quitté. On reste dans le creux de ses bras en attendant qu'elle nous fasse souffrir. Puis un beau jour, on se jette dans le port avec plus de sel dans les yeux que dans la mer. Et elle, elle ne s'arrête même pas pour regarder. Un autre attend déjà sa place dans ses bras et il sait d'avance que ce sera sa dernière danse. Mais l'homme est aussi stupide que faible, il pense toujours être capable de faire mieux que son prochain.
Mais il y a Gotham... Et Gotham te jettera dans le port.

Connor lui, a sauté volontairement. Après avoir garé sa bécane sur la jetée, il a plongé comme on plonge entre les cuisses d'une femme. Le froid de l'eau mordant sa peau burinée, il a nagé. La digue dans le dos, le long des quais, puis dans le glaz de l'océan.
Au large, il n'y a plus rien que le bruit des vagues et le chant du cormoran. Tous les sens sont submergés par l'onde. Il n'y a plus l'odeur des pots d'échappement, du parfum low-cost porté par des filles hors de prix, juste le sel et le rance de l'eau. Il n'y a plus les coups d'épaule d'étudiants trop pressé et le frottement de pervers dans les transports en commun, juste le ballottement des vagues et la douleur d'avoir trop nagé. Il n'y a plus le stroboscope des ambulances dans les néons des sex-shops, juste l'océan aux quatre horizons. L'assourdissant silence de la houle se mêlait à la seule voix de Con'.



Les yeux dans le couchant, il se laissait dériver. Seul face à l'immensité, il pouvait penser sans être distrait. D'heure en heure, son anniversaire approchait. Wojciech, prévoyant, avait commandé plusieurs fûts de Guinness et les Birds of Prey, un groupe de Oi! canadien dont tous les membres avaient été changés plusieurs fois. Et si, la chanteuse actuelle était bien moins convaincante vocalement que la regrettée Jenny Woo, ses taches de rousseurs et ses yeux amandes ne laissait pas Con' indifférent. Il se surpris à imaginer les longs cheveux couleurs Stout d'Eléonore Gröll sur le satin de son oreiller. Son corps d'ivoire dans ses draps aux teintes de l'Irlande. Le cri d'un grisard le ramena à l'humide réalité, bien loin de l'humidité dans laquelle il perdait ses pensées quelques secondes plus tôt. Ses vingt et un ans approchants signifiaient beaucoup de choses. D'abord, Wojciech allait enfin cesser de le chaperonner; ce qui en soit n'était ni une bonne ni une mauvaise chose. Son frère était plein de bienveillance qu'il exprimait souvent avec force. Mais ses opinions divergeaient souvent de celle de Con' et ce dernier avait des projets. Il voulait faire parler de lui et la poudre. Qu'on clame son nom de Gotham à Belfast, comme étant celui d'un héros ou au moins comme celui d'un homme. Il ne voulait plus subir. Si en Irlande c'était les Anglais à Gotham c'était la pègre. Les ordures y fleurissaient comme les lâches en Irlande du Nord. La comparaison entre l'une et l'autre s'arrêtait là, car si en Irlande vingt-six et six faisaient un, à Gotham l'unité était une utopie. Chacun était en guerre contre tous et il n'y avait jamais vraiment de vainqueur.

Tiocfaidh ár lá

Ses mots avaient glissé entre ses lèvres, sans vraiment y croire. Depuis plusieurs années il traînait son cuir et ses combat-boots dans les rues de la cité du New-Jersey. Mais sans vraiment avoir de destination, il faisait du surplace. Autant courir sur un tapis roulant à contresens. A toujours suivre les panneaux toutes directions, il ne débouchait que dans des voies sans issue. Le garage lui permettait de mettre des pâtes dans son beurre, d'autant plus que son frère le laissait se saouler à l'oeil. Du moins tant qu'il gardait ses poings sur le comptoir et sa lame hors des clients. En bref, il buvait gratuitement quelques jours par mois. Il jetait bien plus souvent des bouteilles aux visages qu'à la mer. Et n'avait pas trop de message à faire passer, à part peut-être de la misanthropie crachée en gaélique. Wojciech lui disait souvent d'arrêter de se comporter comme un ados attardé.

Je suis le reflet de mon époque, même mon miroir se fout de ma gueule et pourtant il réfléchit bien plus que moi.

L'ours communiste avait juste répondu d'un soupire et lui avait fait glisser une bouteille de scotch. Le goulot dans la bouche, il parlait beaucoup moins et n'insultait plus les clients.
Le lendemain, sous sa douche, il grinçait des dents. Quand la dure vérité venait frapper dans ses tempes en gueule de bois. Il n'était plus vraiment de l'IRA, était seul au sein du Wolf-Gang, son frère l'aimait avec du jugement dans les yeux. Il était seul avec sa batte et son bistro. Le constat lui foutait bien plus la gerbe que les relents de vodkanabis. Oui, le constat était violent et il n'y avait personne pour le régler à l'amiable.
Ce matin encore dans la moiteur du mois de Mai, la vie lui avait mis un haymaker au petit déjeuner, entre le café et la gitane maïs. Seul face à son reflet dans la cafetière, il se prit à détourner le regard. La veille lui avait laissé une balafre sous l'oeil gauche, il ne se souvenait même plus qui ou pourquoi. Tout ce qu'il savait c'était que le sel de la mer mordait sa chaire. La douleur lui faisait plisser les yeux et à chaque mouvement de visage il souffrait. Prenant une grande inspiration, il entreprit de faire face à la côte.De là où il se trouvait, la lumière du soleil dessinait une ligne menant à Gotham. L'eau polluée avait des reflets aux teintes étranges. Au milieu de la lumière, un hors-bord glissait à pleine vitesse sur les vagues. Le bruit du moteur couvrait tout le reste, l'embarcation dépassa les limites de la rade et fit un virage net. Il n'était qu'à une petite dizaine de mètres de Con'. Dans l'eau, le fils de Détroit s'immobilisa. Craignant autant une patrouille maritime qu'un rafiot mafieu. Quatre personnes se tenaient à bord. Elles semblaient discuter alors que le bateau ralentissait, mais le moteur et la houle en stéréos ne laissait pas beaucoup de place aux voix. Silencieux et à flot, Con' attendait patiemment. Les silhouettes s'agitèrent d'un coup et l'une d'elle fût jeté à l'eau. Dans un vrombissement, le hors-bord reparti immédiatement en direction du port.

Le port de Gotham doit être le seul endroit qui a connu plus de corps que le lit de Gwendolyne.

Ne s'attardant pas plus sur les pensées de son ex, il se lança dans un crawl rapide. L'individu qui venait de plonger semblait être un piètre nageur. Du moins, il flottait comme un pavé à cause des entraves qui liaient tous ses membres entre eux. De plus près, Con' aperçu que la femme - puisque vraisemblablement s'en était une - qui partageait son bain, était aussi charmante qu'en train de se noyer. Sans hésiter, il réveilla le héros qui sommeillait en lui - ou son envie de ne pas rajouter une ligne à la liste des choses dont il se sentait coupable - et se saisit du corps presque inerte de la jeune fille. Lui maintenant la tête hors de l'eau, il tenta de lui faire cracher l'eau qu'elle avait avalée en lui enfonçant un coude dans le ventre. Par chance, elle était légère comme une bulle de Guinness. Appliquant toutes ses connaissances de médecine, il lui décolla une gifle monumentale pour la faire revenir à elle. Un cri de douleur s'échappa du poids-mort et un sourire se dessina sous la balafre de Con'.

En général les gens choisissent entre le BDSM et la natation.

Il plongea le vert de ses yeux dans le vert des siens, tout en tentant de dénouer les liens qui entravait la jeune femme.

Moi, c’est Connor.

Elle avait travaillé dur pour en arriver là mine de rien. Parfois l'informatique n'est pas la seule manière de récolter des informations et c'était l'une de ces fois. Ce soir là, elle s'était servi de la dent que Black Mask avait contre sa personne pour l'obliger à intervenir. Un petit bain dans les tréfonds de Gotham, devait selon l'homme, émousser les crocs trop longs de la deckeuse. L'idée, c'était de jouer les agneaux stupides. Sionis était beaucoup malin pour lâcher les informations dont elle avait besoin, mais ses sbires en revanche... Et puis, fallait dire qu'on la payait suffisamment cher pour prendre ce risque. Contemplant la surface de l'eau, Klara se préparait psychologiquement à cette plongée en eaux troubles. Il allait falloir être rapide et agile, car là dessous, elle n'aurait que trop peu de temps pour se défaire de ses liens. Une cargaison d'une drogue encore inconnue sur le territoire américain, c'était ça l'info qu'elle recherchait... Tout du moins, le lieu et l'heure du rendez-vous où se ferait la transaction. les Docks étaient bien trop prévisibles, et son enquêtes avaient été riches en rebondissements avant qu'elle ne se résigne à utiliser de sa personne pour arriver à ses fins.

Ainsi, l'endroit le moins approprié du monde hébergerait la venue de ces hommes bridés venus d'au delà des océans, dans le but de déverser leur merde bleue dans les petits corps stupides et innocents des gosses de Gotham. Du CPH4. De ce que la jeune femme en savait, faisait déjà des dégâts incroyables en Asie. Il s'agirait d'une sorte d'hormone que sécrèterait la mère pendant la grossesse, favorisant l'apprentissage et le bon développement de son marmot. Le tout synthétisé et pris comme de la cocaïne donnait l'illusion de développer bien plus que de raison son potentiel psychique. On l'appelait aussi la drogue du marionnettiste. Se pensant au dessus des règles et capable d'accomplir des miracles... La prise trop importante de cette cochonnerie poussait presque immanquablement son utilisateur au suicide de la manière la plus stupide qui soit. Jeté d'un toit, avalant de l'huile bouillante... Il y en avait pour tout les gouts. Ce que Klara craignait avec l'arrivée d'une pareille substance, ce serait de la voir servir à des fins beaucoup plus dangereuses que ce à quoi elle était destinée par ses créateurs.

Et si grâce à cela et avec les bonnes manipulations,  il était possible de développer synthétiquement des capacités hors du commun chez les humains ? Comme l'avait fait Luthor avec ses expériences, mais cette fois-ci, à la portée de la moindre petite main de Gotham.
Ce serait une catastrophe, et malgré son amour pour le chaos et son désir de voir la grande reine tomber sous les assauts répétés de son peuple affamé, la technomancienne ne pouvait se résigner à l'inaction. Aussi, elle filerait bien vite le tuyaux au GCPD, afin qu'ils soient là au bon endroit au bon moment.

On ne lui laissa pas plus le temps de cogiter sur l'avenir de Gotham qu'un pied anormalement violent vint s'écraser dans le dos de la jeune femme, l'obligeant à quitter l'embarcation prématurément. C'était bien beau de savoir tout ça, mais maintenant, le but c'était de pouvoir être en mesure de relayer l'information.
Elle commença à faire glisser une lame le long de sa manche de blouson jusqu'à son poignet, puis ses phalanges afin de s'en servir pour sectionner les liens. Quand l'embarcation commença à quitter les lieux, elle souleva une vague plus importante que celle que la deckeuse avait imaginer lui arriver en plein visage. Avalant la tasse de cette eau salée et grasse à souhait, elle se crispa et par un reflexe idiot, elle lâcha ce que sa main droite tenait de si précieux. Pendant l'espace d'une seconde... Son esprit songea alors... " Oh non... Quelle conne... "  

Klara tenta alors comme elle pu de rester à la surface tout en dégageant ses jambes et ses bras de ses liens. Ils avaient serrés ça comme des brutes. Étrangement et pour une raison qui lui échappait, elle repensa à Sasha, mais pas n'importe quel souvenir... Elle avait accompagné sa fille rencontre ce psy d'Arkham, Charles Kylian... Dans le but de la soulager de sa mauvaise rencontre avec le Dollmaker. Elle songea à la sympathie qui l'avant envahie face à ce vieil homme qui avait du affronter la perte de sa famille entière ici même, dans la Gotham River. Bien entendu qu'elle s'était renseignée sur lui, elle n'allait pas confier son enfant à n'importe qui, et cette date du 12 décembre 2024 restait l'une des plus tragiques qui lui restait en mémoire... Même se briser une articulation n'aiderait en rien pour le coup. La jeune femme réussi à libérer ses jambes en se défaisant de ses bottes après avoir à nouveau gouté à cette horreur salée. Mais ses poignets...
Plus elle lutterait, plus vite elle se fatiguerait et il fallait garder la tête hors de l'eau ce qu'elle avait un mal incroyable à exécuter. Putain... C'était pas le moment de claquer. Pas aussi bêtement.

Pourtant sa vision commença à se troubler et son corps réagissait de moins en moins bien. Sa respiration se faisait plus lourde et brûlante à cause de sel qu'elle avait avalé et elle se sentait devenir trop lourde pour rester hors de l'eau. Elle n'opposa alors aucune résistance quand elle senti cette force l'extirper de l'huile dans laquelle elle baignait. Une douleur dans l'estomac la ramena à elle bien vite, l'obligeant à recracher tout de qu'il y avait en elle. Sauf son déjeuner, son café et potentiellement sa gratitude. Encore sonnée, elle profita des appuis qu'il lui offrait pour reposer légèrement son corps qui s'épuisait beaucoup trop vite, tout en le jugeant d'un œil inquisiteur. Cétait un type, barbu, à première vue tatoué, et pas franchement dégueulasse physiquement parlant. Pas vraiment son style quand on la savait avoir partagé le lit du second Robin, mais elle lui reconnaissait un certain charme plus " sauvage " .... " Étranger " peut-être ?

" J'aime innover et tester de nouvelles choses. "

Fini-t-elle par lui répondre un demi sourire moqueur en coin. Concrètement, et même si elle aurait énormément de mal l'admettre, Klara lui devait la vie. La deckeusse n'aimait pas être redevable envers qui que ce soit. Elle n'aimait pas devoir quoi que ce soit à qui que ce soit tout court. Les dettes, c'étaient des putains de chaînes qu'on nous imposaient sous prétexte d'un code d'honneur à la con. Mais elle ne pouvait pas non plus négliger son geste. Les amis se faisaient rares à Gotham, les ennemis en revanche... Elle en avait chaque matin bien plus que le soir au coucher.

" Klara. Mais mes amis m'appellent pas. "

Grâce à son aide, elle pu bientôt se défaire de l'intégralité des liens qui l'entravaient. Louchant sur le bords un peu trop lointain à son gout, la jeune femme soupira la bouche encore à moitié pleine d'eau.

" J'devrais te remercier mais j'vais encore avoir besoin de toi avant ça. A moins que tu n'ai pris avec toi ta bouée, ton slip rouge et dans un coin de ton futal Pamela, est-ce que tu pourrais m'aider à regagner le rivage ? J'y arriverais pas et ce serait con que ton intervention n'ai servie à rien. "

Un sourire légèrement béat apparu sur le visage de l’Irlando-polonais. Il ne regrettait absolument pas d’avoir sauté dans le port. La dame avait de la répartie, et ce, même si elle venait de frôler la mort. Les femmes avec un caractère fort avait toujours fait fondre Con’. Alors qu’elle se présentait avec une pointe d’humour cynique, il se voyait déjà l’enlacer, au moins le temps d’une nuit. Un poisson frôlant sa jambes lui fit soudain prendre quelque chose de beaucoup moins… ravissant que le visage humide et essoufflé de Klara ; on venait de la jeter dans le port pieds et poings liés. Ce qui en faisait quelqu’un de dangereux à fréquenter.

Dans son crâne la voix de Wojciech résonna dans un magnifique : « Tu pouvais pas ramener une fille simple et sans histoire pour une fois ? ».
Haussa mentalement les épaules, il réajusta sa prise sur la presque-noyée du port.

Allongé sur le dos, la dame au-dessus de lui ; il effectuait de large mouvement de son bras disponible, le retour allait prendre quelques temps. Faute d’habitude, il but la tasse une ou deux fois avant de trouver un rythme et une position convenable pour le reste du trajet.

« Mon frère tiens un petit pub dans l’ancienne banque juive, dans Burnley. »

Au fond de lui, il se félicitait, jamais de sa vie il n’avait accosté une fille en la sauvant de la noyade, et c’est peut-être ce qui ferait que cette fois, elle ne s’enfuirai pas en courant. Elle ne le pouvait de toute façon pas.

« On y fait mon anniversaire demain soir… ou ce soir. »

Il n’avait pas vraiment fait attention à l’heure, tout ce qu’il savait c’était que la nuit était tombée depuis déjà longtemps et que les premières rondes de polices étaient déjà passées par les quais. Donc, il était soit, presque minuit, soit déjà minuit, soit minuit passé. En bref, il était plus ou moins l’heure à laquelle le Morituri ouvrait.

Et si ce soir, le bar ouvrait sans lui, c’était uniquement parce que l’Ours qui servait de frère à Connor était en retard pour les préparatifs. Wojciech lui avait gentiment dit d’aller faire un tour de plus ou moins plusieurs heures.

« On sort de l’eau. »

La chose était tellement facile à dire ; « on sort de l’eau. » la phrase était d’une simplicité enfantine, n’importe qui pouvait le dire. Mais le faire avec un corps ligoté dans les bras, c’était tout de suite plus sportif et l’épaule de Con’ commençait à lui faire mal. A chaque brasse, il sentait son muscle tirer, chauffer. Sans parler de ses poumons noirci aux gitanes.

Il se jura intérieurement que s’il en ressortait avec Klara vivante, il se mettrait aux clopes avec filtre.

« Je te dépose chez toi, que tu mettes des fringues moins humide et avec moins de corde… Putain… »

Il prit une nouvelle inspiration en sortant la tête de l’eau. Il venait de se faire submerger par un remous plus fort et plus imprévu que les autres. Le sel lui coulait dans les yeux, lui arrachant des larmes et un rictus de douleur.

«  Et ce soir, tu me rejoins au Morituri. »

Le bruit du clapotis des vagues contre la digue lui indiqua qu’il n’était plus qu’à quelques mètres du bord de l’eau, de l’échelle… intérieurement, il maudit les personnes qui avaient jeté Klara avec les membres liés. Il allait aussi devoir la porter pour gravir l’échelle en fer humide et rouillé qui les séparait de sa moto.